*          *          *

Мы так и не стали героями ваших песен,
Хоть каждый из нас был отважен, могуч и лих.
На наших могилах мерцающий мох и плесень
В картину забвения вносят последний штрих.

Ржавеют кольчуги, ветшает расшитый бархат...
Но гаснут пожары и мир воскресает вновь,
И вновь обретают гармонию жатв и пахот
Поля, на которые пролита наша кровь.

На этой земле, повидавшей и мор, и голод,
И лютые сечи, и тяготы темных лет,
Вы с легкой душою построили новый город,
Которому равных наверное в мире нет.

Там все безмятежно... И только вода в каналах,
Где волны, как строки, сменяются каждый миг,
Звенит именами, не названными в анналах,
Забытыми в хрониках, выпавшими из книг...