* * * *


Там,
На росстани гудит семафор,
Красным и синим мерцая в лицо;
Безмолвно
Клубится тумана кольцо...
Идёт обречённый.
Он - Христофор.

Сердце трепещет
На смуглом кресте,
Распятое миром на острые ''нет'';
Сохнут цветы
По названью ''не те'',
На дереве света - которое бред.

Вправо и влево уходят пути,
Теряются
В сумерках будущих зим.
- Куда же?
Куда мне Христа отнести?

. . . . . . . . .

Мы знаем - куда,
Но угрюмо молчим...