* * * *


Серость...
У серости бледные лица,
Тонкие чёрточки губ.
Тихо душа
В этом свете пылится,
Кудрявит серебряный чуб.
Мимо летят
Перелётные птицы,
Гикая в тон сентября.
- Где вы,
Живые, прекрасные лица?
Неужели
Всё это зря?