"Искусство ради искусства..." (или "Красиво как, бывает в снах...")
- Тоже мне, дедушка Толкин, нашелся! - возмущалась я, глядя в потолок. - Ну откуда? Ну не может... Черт! Нет, ну может, конечно... Но ни один уважающий себя эльф не признается о своей сущности первому попавшемуся...
По карнизу тихо затарабанили капли дождя. Я потянулась и перевернулась на живот. Где-то подо мной зашелестела фольга. Засунув руку под одеяло, я вытянула восемь обверток от шоколада.
- Может, у меня галлюцинации начались, а на самом деле ничего такого не было? Может, мне приснилось? - спрашивала я саму себя, лазя рукой под подушкой, в поисках очередной шоколадки. - И что это за эльф такой? А где же вытянутые уши? Ладно, высокомерием и некоторой недоверчивостью он наделён... Но зачем было показывать мне весь этот цирк? Он ведь мог молчать и дальше... стоп! Дальше? А откуда он знал, что я вернусь? Неужели я такая любопытная, что у меня это на морде написано? Я только сегодня сказала, что всегда возвращаюсь... И зачем? Эх, волчица-волчица... И... Он же сказал "до завтра"? Что это значит? Он что думает, что я приду? Раньше я там два раза в день гуляла.. А сейчас... Как же это трудно... - мысли постепенно начали уходить в другое русло. - Жизнь, как в театре... И лишь одни маски. Днем - серьезная, спокойная студентка, терпеливая староста группы, хорошая подруга и доброжелательная знакомая... Просто человек... А утром на четырех лапах и с удивленной мордой бегаю по парку и разбрасываю листья. - я грустно улыбнулась своим размышлениям. - Два часа... - глядя на часы, констатировала я. Скинув на пол пару конспектов и книг, я свернулась калачиком прямо на одеяле и уснула...
Всю ночь мне снилось, что я бегаю по парку, где много-много деревьев. И каждое из них двигается, смотрит на меня и разговаривает со мной. Я тихо ступала по листьям и принюхивалась. Деревья выстраивались в ряд и предлагали угадать, в каком из них прячется эльф. Они все пахли одинаково, поэтому я постоянно ошибалась. Но они выстраивались опять и опять, и я снова должна была сделать выбор. Когда я ошиблась в очередной раз, я разозлилась на деревья и сказала, что они играют не честно, поэтому, развернувшись, я бросилась прочь. А за спиной раздался знакомый голос: "До завтра"...
- Что? - переспросила я, поднимаясь и протирая глаза. - Сон... Всего лишь сон... - зевнув, попробовала успокоить саму себя. - Я убью тебя! Ты даже во сне меня не оставляешь! - оскалилась я своему отражению в зеркале. В человеческом обличии это выглядело несколько глупо.
Небо... и опять ты манишь и зовешь меня. И вечерами, стоя на крышах домов, я смотрю в звездное небо и мечтаю... Мечтаю, что я когда-нибудь взлечу туда - ввысь. Что я буду гордо парить над этим серым городом, широко расправив крылья... Но пока это мне только снится. Но во сне я могу быть по истине счастливой. Я вижу себя во второй ипостаси, только еще с большими черными крыльями, раскинутыми в стороны... Я лечу... Как будто это сказка, которая вот-вот кончится. А я из последних сил цепляюсь клыками и когтями за обрывки этих снов, лишь бы еще чуть-чуть, лишь бы не просыпаться...
- "...и в полночь исчезает сказка..." - почему-то сказала я. - Прям как в сказке про Золушку. И бал, и красивый зал... и... и... - мысли понеслись одна за другой. Пока еще я не потеряла их, полезла быстро в стол, за первой попавшейся ручкой. Бумаги, как на зло, не было. Я подняла с пола сброшенный ночью конспект и начала писать с обратной стороны тетради...
Не объяснить мне вам, что было,
Не рассказать в простых словах.
Но я еще не позабыла,
Красиво как, бывает в снах.
Когда взмываешь словно птица,
Когда летаешь в облаках.
Не в силах я остановится,
Теряясь в сказочных мирах.
Где слишком мало стоит правда,
И точно в сроки бьют часы,
Всё кажется таким забавным,
В осколках призрачной тиши.
И в полночь исчезает сказка,
Скрывают двери тайный бал,
Реальный мир размоет краску
И опустеет тронный зал.
С лучами первыми прогонит,
Рассвет унылый, все мечты,
И вновь до ночи не напомнит,
Как здорово летаешь ты...
Стихи я начала писать в детстве. Глупые и нелепые попытки срифмовать какие-то слова. Я писала о том, что видела, чем жила. Совершенствуясь из года в год и извечно в поисках чего-то оригинального. По началу это была тема природы, потом чувства. Простые человеческие чувства, как радость, любовь. Я посвящала стихи друзьям и людям, которые мне нравились. Позже я поняла, что уже и не могу по-другому. Я жила этим. Стихи стали для меня чем-то особенным родным. Общаться с людьми не всегда просто и рассказывать им о своих проблемах очень трудно. Я начала изливать мысли и чувства в стихи. Это была не форма самовыражения, как у некоторых, это была форма общения с окружающим миром... Со временем меня потянуло к каким-то мрачным темам о смерти, безысходности, потери надежды, о пустоте... Я осознала, что разочаровалась. В себе, в людях, в тех самых чувствах, о которых пишут и которые воспевают. Я полюбила одиночество. Я старалась держаться подальше от людей. Меня никогда не привлекали шумные компании, вечеринки, дискотеки. Куда интересней усесться с книжкой в углу комнаты, поджав под себя ноги, и почитать в тишине. Но ведь люди кругом. От них никуда не денешься... Они... А впрочем о людях - потом... А стихи... Стихи - это то, для чего стоит жить. "Искусство ради искусства" - так говорили символисты, одно из моих любимых течений в литературе.
И если раньше я писала то, чем жила, то сейчас я живу тем, что пишу...