Невинные озера тайн покрыты легкой пеленой,
И в синих омутах очей цветет фантазий мир иной.
И вновь отточенной рукой берет он легкое перо,
Едва затронет гладь чернил, и строчки льются чередой.

О, Лирик! Что таишь в глазах? Что в мыслях родилось твоих?
То ураган лихих идей, то гордый холод скал нагих,
То рвется в бой, неся над головой победы знамя паж,
То снова штиль, и мир твой стынет, слова брошенный муляж.

Зачем тебе тот скучный мир, что полон правды и рутин?
Куда роднее в вихрь шагнуть и потерять средь лавин
Безудержных и смелых дум о счастьи, верности, любви...
А слышишь лишь: "Учись! Борись!" А молвил б кто: "Живи, твори..."

Ты слышишь ото всюду шепот зависти и бренной лжи,
И некому накрыть тебя крылом, избавить от чужих.
Крик сердце рвет: "Хозяин грез моих! Откликнись, не молчи!
Ах, как же тяжко одному пером лечить ожег души."