|
Gott ist tot.
Слепой псих без гражданства.
Не ожидали, доктор? Не ожидали. Укол, неприятный как комарик, - и все перевернулось с ног на голову. Совсем недавно одного вашего росчерка на желтоватой бумаге эпикриза хватало, чтобы засадить меня в холодные, но мягкие стены навечно. Это ведь не тюрьма, это хуже. Вы же можете представить анальное изнасилование, если сами не промышляли подобным, доктор? А вот попробовать нейролептики на своем визжащем мозге - слабо! Алпразолам, галоперидол, клозапин, фенобарбитал, хлоропромазин... - вы хоть знаете их вкус? Нет!
А я знаю. Так же ясно, как и то, что вы обмочились, пока я приковывал вас шнуром от торшера к кожаному трону. Крепкий мужчина, всю жизнь с психами воюете, а так испугались. Такой ужас неприличен между двумя адекватными людьми! Или мои догадки верны, и вы меня таковым не считаете? Неужели я плохо прошел личностные тесты? Неужели я не справился с ассоциативными задачками? Нет! Вам этого мало, вы хотите чувствовать себя Богом! Зачем вам объективные показатели?!
Что вы мычите? Вы думаете, что у вас есть оправдания?! Не пытайтесь выплюнуть кляп, если не хотите им подавиться. А то я докажу вам фундаментальное открытие Ницше, за которое его и заточили в стенах Веймарской душелечебницы. Он первый догадался, что Бог уже умер! Взял и сдох! И кому вы теперь хотите подражать?
Понимаю. У вас есть оправдания: семья, дети, кредит, то да се... Жалко когда респектабельный мужчина мочится при виде щуплого пациента, которого что ветку хрустнуть. Вот где заканчивается в человеке божественное и начинается звериное.
Ну разве не звери давние эскулапы, правившие слепого Ницше лишь за то, что он засвидетельствовал гибель Бога? Для этих животных богохульство являлось верным спутником сумасшествия. Но, действительно, где ваш Бог, когда нужна его помощь?
Где Он дремал, когда мой выпивший папаша не справился с управлением и ненароком убил молодую мамашу? Где Он прятался, когда полупарализованный инвалид присосался червем к ребенку, выжирая его детство, а следом и молодость, отравляя взамен неподъемной жалостью и чувством вины? Когда я получал удары тяжелой палкой, хотя силы в выжившей руке отец не терял? Не доносить же на инвалида соцработникам? Бог бы этого не одобрил. Папа отделывался отговорками про нехватку денег на починку лестницы, с которой я кубарем летал каждую неделю. Соцработники намекали, что отец жмется потратить лишь часть солидного пособия, но кто упрекнет вдовца-инвалида, доблестно воспитывающего сына в одиночку? Разве что Господь. Жаль, что Он умер!
Не пытайтесь качать головой, будто не верите в это. Это я тогда, ничего не знавший о заговоре юнец, не верил Ницше. Думал, что Всемогущему необходимо мое покаяние. Что Ему требуется признание вины. Ему важна моя кара... Я пришел в полицию с подушкой, на которой еще не высохли слезы задыхающегося отца. Я надеялся, что Господь простит меня. Я боялся, что Он накажет и преподаст урок. Но Бог просто проигнорировал! Я взывал к нему так неистово, что, казалось, Он послал знак свыше: щупленькая старушка-францисканка.
Пока я проходил психологическую экспертизу, меня еще считали заблудшей овцой, а не хищником в её обличии. Я ведь даже с девушкой не целовался, я же не мог бросить отца одного. А какая захочет любиться при инвалиде? Одним словом, агнец, нуждающийся в поводыре к Свету. Монашка лепетала о Боге, как о старом знакомом. Но что-то неуловимое выдавало фальшь этих историй, их выдуманность. Она сама искусила меня на проверку божественных россказней. Когда старушка встретилась со столь знакомым Творцом, тот никак не среагировал.
Нет, врачи тут же взялись за меня всерьез, и поначалу я верил, что это и есть ответ Создателя. Но во время очередного химиосенаса, обколотый незнакомым препаратом, я попросту прозрел. Будто постоял у могилы Создателя. Вот как вы смотрите на могилу отца, как доказательство его тлена, так и я осознал безнадежность Творения. Бог умер, причем задолго до нашего рождения.
Разумеется, я пытался донести открытие главврачу, а он лишь сочувственно кивал, даже не вникая в мои объяснения. И чем больше я силился в доказательствах этой очевидной мысли, тем явственнее увеличивались дозы назначаемых препаратов. Доктор просто вынудил воспользоваться последним аргументом в этом споре.
А у вас тоже в верхнем ящике стола пистолет? О, и ящичек не закрыт. Это предусмотрительно, а то вдруг какой-нибудь псих подкрадется, так вы успеете его грохнуть. Но я то не такой, я же сперва угостил вас моей утренней порцией лекарств. Извините за торшер, док.
Вы знаете, у того доктора был револьвер простой, дешевый. А у вас такая пятнадцатизарядная красавица, Беретта 92. Сразу видно, что вы человек вкуса. И смазана хорошо. И, наверняка, пристреляна. Вы ведь в тир, доктор, по выходным ходите, не правда ли? Это правильно. Жизнь - это самое дорогое в жизни, извините за тавтологию. Ведь все смертны, если даже Бог умер. Доктор с дешевым револьвером оказался столь ограниченным, что ему для понимания прописной истины требовалась надгробная глыба величиной с Вселенную, увидев которую любой бы воскликнул "Здесь умер Творец!" И тут меня посетило изящное решение: ближайшая аналогия могилы Создателя - это человеческий мозг в склепе черепной коробки. Мне пришлось разнести башку главврача из дешевого ствола, чтобы приблизить глупца к Богу.
На очередном круге ада с электрошоком и барбитуратами в голове вырисовалась полная картина гибели Всесильного. Могила Бога - это мертвая Вселенная вокруг. Это Его мертвое тело. Мы посмертные паразиты на разлагающемся трупе Господа. Жизнь - это противоестественно. Поэтому я не стремлюсь к размножению.
Пришедший на смену покойному доктор выглядел умнее своего несчастного собрата. И это пугало еще больше. Он знал о смерти Бога не хуже моего, и потому не побоялся занять Его место. Самозванец, скрывающий гибель Всевышнего. Хитрый, но не бессмертный.
В его столе отыскался револьвер с длинным и толстым стволом, как любят ковбои. По мне, здесь дело в фаллических комплексах, как вы считаете доктор? Мы сыграли с ним точно по Фрейду: ствол во рту аж уперся в стенку горла. Все закончилось быстро - я немедля распахнул ковбою двери в склеп Господа. Меня нашли заворожено размазывающим мозги по стене кабинета.
Доктор в больших черепашьих очках, из окружной тюрьмы для особо опасных, только подтвердил мои догадки. Видя, как новый вершитель моей судьбы, слушает о смерти Бога, пришло понимание, что он давно в курсе. Вы, психиатры, создали новый Олимп, сборище Богов, кукловодов с комплексами Творца. Вы стража, получающая кусочек Божественной власти над теми несчастными, кто осмелится говорить правду.
Ради того, чтобы другим - банкирам, политикам, нефтяным шейхам - чувствовать себя Всесильными. Распоряжаться жизнями людей, подменяя собой мертвого Господа. Вы Церберы мирового заговора. И пусть я не узнал содержимое ящиков стола того очкарика, но я благодарен ему за объяснение вашей мерзкой психиатрической миссии.
Да, иногда я жалею, что так и не доехал до того тюремного кабинета. Знаю, что зеки боялись бы меня больше, чем анального изнасилования, но в застенках шансы скорой встречи с Творцом многократно возрастали. Тем более с моим знанием тайны.
Двум бугаям-санитарам, перевозившим меня в тюрьму, я даже не стал рассказывать о смерти Бога - просто поставил перед фактом. Скрепки - вот что вы по-настоящему не можете контролировать. Вы разбрасываете их повсюду из своих желтых папок. Вы рождены, чтобы разбрасывать скрепки. А от этого люди страдают. Посерьезнее надо к скрепкам относиться, ведь двое молодых ребят погибли, а у них тоже семья, дети, кредит, то да се... Лучше бы воспользовались вооруженной полицией. Этим хорошо платят за собственную смерть.
А тот придурок, из-за которого вы меня взяли, вообще ваш пациент. Торчок конченный! Полезть на нож из-за двух долларов! Ну не было у меня мелочи, откуда деньги у беглеца? С голоду мне, прикажите, сдохнуть?! Я нормально попросил ход-дог, а он прямо прыгнул на нож. Он же не знал, что Бог умер и не собирается ему помогать. Вы же скрыли это от него. Потому этот идиот и погиб за пару жалких долларов.
Не то, что вы! Вы умрете за великую идею! Стать самозванцем Бога! Каково это, подменить Творца?! Что за ужас в ваших глазах? Неужели, вы не знали о своей смерти? Вы знали о смертности Бога, но не могли поверить в собственную? Кажется, вы совсем заигрались!
Ладно, шучу. Да, вы боитесь смерти, как и я. Но разве с нашими знаниями друг о друге мы оба сможем покинуть кабинет живыми? Не придуривайтесь! Я знаю, зачем психиатрам пистолет в верхнем ящике стола: дали не ту дозу препарата; увидел пациент могилу Господа; темный подвал со звукоизолированными стенами; склонившаяся в мольбах жертва; "ничего личного, это моя работа" - главврач, нажимающий на спусковой крючок...
- Бу! - Десятилетия опыта и знаний сползают по стене, огромными скользкими слизнями. Меня не перестает завораживать вид человеческого мозга.
Жалко, доктор, что вы уже не слышите моих благодарностей за прекрасный Беретту 92, в которой еще четырнадцать аргументов смертности Господа для ошалевших санитаров. Ведь мне к мертвому Творцу пока ни к чему. Да и не люблю я неудачников.
|