Ночь идет, а строка не рифмуется,
  Хоть колись в лоб тупой зубочисткой,
  Эмигрантское небо все хмурится -
  Навевает тоску за пропиской.
  
  Память режет пустыми сонетами -
  Разбери, что шепталось двояко!
  То собаки забрешут куплетами,
  То скрепит с бодуна Кожемяка.
  
  Верстовыми столпами проносятся
  Семь часов до расстрела поэта...
  Тихий шорох молитвы разносится -
  "Дай хоть строчку сложить до рассвета!"