индюк младой,с печальным взором,
 стоит пред мной в закате дня.
 он много думал и с позором,
 его в бульон отправил я...

 о сколько в голове индюшьей,
 таилось мыслей в глубине,
 но мне хотелось очень кушать,
 и вот ощипанная тушка,
  уже покоится на дне

 кастрюли,легкой и глубокой,
 на плитке газовой моей,
 как горек птичий рок жестокий,
 попасть в бульон во цвете дней...

 о чем он думал,кто узнает?
 о смысле жизни,о любви?
 бульон тихонько закипает,
 но нет кипения в крови...

 я эпитафию простую,
 ему сегодня написал:
 индюк.он очень много думал,
 но...как обычно в суп попал.