В слякоть осеннюю, ночью прошедшей,
 Где-то в пол-третьего умер сосед.
 Пусть, несомненно, он был сумасшедшим,
 Этот мечтатель, этот поэт...

 Птицы к нему не боясь подлетали,
 К крошкам, рассыпанным щедрой рукой.
 Чуткие птицы, как-будто бы знали - 
 Он не обидит, он не такой.

 Был он душевным, каких нынче мало,
 Был он беззлобным, другим не чета.
 Был он, и как-то его вдруг не стало,
 Словно куда-то ушла доброта.

 В слякоть осеннюю, утром промозглым,
 В тучах раскрылся небесный прогал,
 Как-то нечаянно. Очень возможно,
 Ангел калитку ему открывал.