Ты обречна на имение чернил,
Чтобы создавать мертвые книги
В соавторстве со мной.
Я пишу мертвой рукой,
Безликий, худой, зацепившийся за мир
Какой то высохшей силой...
Не понятый верой, выбраной мною же,
Но чистой, оставшейся навеки такой.
Воедино сливаясь, разного цвета и формы
Наших видений, сплетаются в строки.
Страница к странице не может плотно леч.
По тонкой, как визг, тонкой ноте
Бежит голос: "перед прочтением сжечь"...