Дрожит отчего-то слегка рука,
Готов опустить глаза я. 
Гвоздем по стеклу - не своя строка, 
Которая бьет, пронзая. 

Пронзать я мечтал, чтобы дух взлетал
И падал в глубины света. 
Но, жаль, не в мечах, а в станках металл, 
Не стих, а скорее - смета. 

Желал бы, конечно, дарить в словах
Подснежную нежность мяты, 
Бесшовно сшивать, только дело швах - 
Материя строф измята. 

И ноет занозой чужой катрен, 
В котором - изящность слога.
Да, мне бы под небо, однако - хрен...
Могу сочинить лишь слоган. 

04.05.2015