Свои стихи читая, те, из ранних, 
Что написал в беспамятстве когда-то,
Признаюсь честно: муз я не избранник,
И вирши все мои, увы...стишата. 

Я долго пил вино самообмана,
Считая, что талантом равен прочим...
Снискал же только лавры графомана,
Наляпав кучу слов и многоточий

Прозрел, взглянув на вирши в новом свете.
И вроде не судил их слишком строго,
Но ныне...рифмы слух секут, как плети,
И плакать заставляет бедность слога. 

Со смыслом худо - просто тень от хрени,
Проблемы с ритмом, образы - ужасны...
Досадно...Большинство стихотворений 
Написано, наверное, напрасно.

Безвкусица.  Драже без оболочки.
Я бездарь, неумеха толстокожий...
Но в мусоре словесном есть и строчки,
Которые  - поэзия...быть может.