Дописана последняя строка.
     Закончен лист, тетрадь уже закрыта.
     Надолго, вероятно, на века
     Я погружаюсь в темный омут быта.

     Остатки рифм стекают по щекам
     Слезами непонятной мне печали,
     Что свойственна могилам и венкам,
     И вечности, с которой ночь встречали.

     Упала капля с кончика пера,
     Разбавив кляксой горечь эпилога...
     С плеч рухнула как минимум гора.
     В кольцо замкнулась старая дорога.

     Теперь не нужно жечь огарки свеч
     И мучаться бессонницей, желая
     Из струн души мелодию извлечь.
     И спрашивать  себя: 'Где страсть былая?'.

     А ведь недавно пел, пылал, мечтал.
     И верил в сказку, в рыбку золотую...
     Ее ловил и добывал металл,
     Но тратил дни фактически впустую.

     Ни дома ни построил, ни дворца.
     Все ждал чудес, страницы лет листая.
     И примерял регалии творца,
     Но не поймалась рыбка золотая.

     Успехами, чинами обделён,
     Из сказки - лишь разбитое корыто.
     Пусть был когда-то кое в чём силён...
     Я ныне погружаюсь в омут быта.