В рифмы вгрызается трубадур,
На листе слагает свои слова.
Он прокурен, бледен и белокур,
Но пером владеет как "дважды два".
И чем больше разных вокруг людей,
Тем всё меньше тех, с кем легко дышать.
В опалённой жаром груди мертвей,
И черствей израненная  душа.
Слово брат заменится словом брют,
От победы останется лишь беда.
И пока на Цезаря есть свой Брут,
Пусть на Господа молятся господа.
Изуродуют шрамы твой лёгкий шарм,
В небо синее вскинет глаза поэт.
Все уйдут паломниками в ашрам,
Только мы останемся в neverland.

17.04.2018 г.