Иногда накатывает грусть,
Стирая грани мирозданья,
И хочется сказать:"А, пусть",
Ударавшись в воспоминания.
Но нельзя прожить всю жизнь
Лишь в красках памяти купаясь,
Не вновь живя, не обновляясь,
Из часа в час, изо дня в день
Все больше иссыхаясь.
Раздарив тепло и сказку,
Накопившуюся ласку,
Станешь серым и пустым,
Не близким, недалеким и чужим.
Ни комплемента, ни цветов,
Ни смеха, ни приятных слов,
Лишь холод и пустой расчет,-
Не соблазнить и кошку на такой улов.
Кому нужна картина без глубин?
Стих не рисующий картин
И без души начертанная проза,-
То даже хуже чем искуственная роза.
В ней есть цвет, есть чувство, красота,
Пусть не жива, но также не мертва и не пуста,
Наполнена частицею творца,
Исполнена тончайшею иглой,
Металлом мягким, что несет тепло с собой,
Передает горячей крови бег,
Кричит о том, как любит создавая человек.
А что твой век? 
Он пуст и скучен - не содержит даже тучи,
В нем нет просто ничего,
Лишь то и может:
Вспоминать что было до него - давно,
И сокрушаться о никчемности своей,
Сгущаясь каждый миг в обыкновенный клей,
Простой, дурнопахнущий и мерзкий,
Но постоянством гордый, бесконечно дерзкий.
Ты хочешь умирать, и умираешь,
Кричишь:"I want to die" и погибаешь,
Вопя на тех, что жить мешают,
И не имеют права, и богатства расточают,
Мечтаешь в тайне о подобном,
Ежесекундно представляешь мир себе 
Большим отзывчивым и добрым.
Ты мыслишь образом, не думаешь словами,
Младенческой чертой подобной обладая,
Ущербен и во многом не уверен,
Мечтаешь стать таким как все,
Себе при этом верен:
Научишь каждого и всех,
Знакомым принесешь успех,
Утешишь, приласкаешь, примиришь,
Ты видишь многое и очень ярко спишь,
Обживаешь странные миры,
Храня увиденные тайны,-
Но настает момент и пустота внутри
Растет и множится, умножена на три,
На десять, двадцать три.
Ты мертв, но даришь радость и живешь лишь ею,
Коли приносишь смех и эйфорию - дышишь ею,
Но это только наносное,
Все не твое, приобретенное, чужое...
Тогда ты был столь крохотен и юн,
Не встретивший еще и пяти сотен лун,
Но был сражен смертельную болезнью,
Пораженный в сердце острой резью,
Держался долго и упорно,
Не теряя сок и сохраняя силу,
Но время шло, даря душе могилу:
Болезнь не может длиться вечно,
К тому же порожденная беспечно...
Тогда ты умер...
Потухла искра, опустел мерцающий зрачок,
Запечный бросил скрипку и ушел сверчок,
Забрав свой холст и унеся волшебный котелок,
А ты остался покалеченный и черствый,
Убитый и скупой, тьмой не обученный 
И отреченный ярким светом:
Умершим в жизнь не продают билеты.