Мои письма придут помятые,
Но на это Ты не сердись.
Лес помял их еловой лапою -
Уж такая бродяжья жизнь...

Уж такие бродяжьи радости -
Отдыхать, прислоняясь к сосне...
Это Ты назовёшь ребячеством !
Это слово как раз по мне.

Этим словом меня не милуют.
Называют: - Старик и Дед.-
Борода легла паутиною,
Добавляя мне сорок лет...

Голос мой огрубел, до ужаса
От прокисшего табака...
Говорят, что если натужиться,
Я бы мог погубить... быка !

Пусть живёт, жуёт травку мятную.
Ты в письме ему - улыбнись...
Мои письма придут помятые.
Ты, пожалуйста, не сердись...

1971 г.