Аннотация: Написано для небольшого конкурса в Героях... Результаты - попадание в десятку из 14 работ (9-10 место). Ссылка...
На горизонте сверкали молнии. Одна, другая, третья - ветвисто пробегали под тучами, высвечивая притихший город... всё живое спряталось, скрылось от надвигающейся стихии - кажется, только я здесь... но можно ли назвать меня живой?
Как вымирает город перед буйством природы - так умерло то, что люди зовут душой. Моей душой - она исчезла, истаяла, истлела от подлых ударов, пепла неверия и сухих ветров равнодушия. Теперь я - выше этого, теперь меня нельзя задеть, но цена этой неуязвимости - высока.
Впрочем, я не жалею. Мне уже нечего терять, осталось только бороться - бороться за то, чтобы жизнь продолжалась. Нет, не моя - моя теперь тянется вечно - да и жизнь ли это?.. - других. Этих самых людей, прячущихся от грозы, от туч, скрывших горизонт и неумолимо ползущих на город. Снова блеснула острая ветвь молнии - и от грома на мгновение заложило уши. Край грозового фронта приближался, и по земле вслед нему мчалась волна пыли. Эдак впору почувствовать себя богиней - перед лицом неминуемой угрозы - или мышкой перед горой... я никогда не была ни той, ни другой.
Шквал хлестнул крышу, на которой я сидела, разлохматил волосы, рванул край плаща. Я улыбнулась и не спеша поднялась. Всё чаще полыхали молнии, воздух становился всё свежее... я раскинула руки, запрокинула голову, подставляя лицо прохладным каплям дождя - пока ещё редким. Как хорошо стоять так, слушать стихию и ждать... но - нельзя.
Плащ с лёгким шорохом превратился в крылья, лёгкие, состоящие из нескольких пластинок - таких же, какие покрывали мою одежду. Я прищурилась, опустила руки и легко шагнула с крыши. Ветер подхватил, попытался закружить - и тут же пугливо отпрянул, повинуясь взмахам крыльев. Я поднималась вверх, туда, где под облаками плясали молнии... одна из них, казалось, мчалась прямо на меня - и это было не обманом зрения. Взмах руки - и волшебный металл уводит в сторону сияющий разряд....
* * *
- Отойди от окна, это опасно!
- Но мама, оно же прочное, и гроза далеко... - маленькая девочка, стоящая на табурете и опирающаяся на подоконник, укоризненно оглянулась на мать, но та уже снова склонилась над книгой.
Девочка наморщила нос и снова посмотрела в окно. Над городом плыли свинцовые тучи, подсвечиваемые молниями, а среди них металась маленькая фигурка.
- Спасибо тебе, Хранитель, - тихо прошептала девочка и слезла с табуретки.
* * *
Пусть я не человек. Но я хочу помогать другим - и могу. Это мой город, мой мир и жизнь, бывшая моей. И этим я не поступлюсь никогда!