# Герань

Назира Хатмулаевна Гайнутдинова

Когда-то, ты приручил меня к живым цветам. Не знаю, как так вышло, что любя их, и наслаждаясь ими в природе, дома у меня их никогда не было. До тебя. А потом возник ты. Тот смешной паренек, который принёс мне в подарок на первое свидание горшок. Я долго ждала тебя, очень долго.. поиски такого рода даже один день способны превратить в вечность.. а сколько их было.. не счесть.. искала среди людей, с каким-то маньячным остервенением и упорством.. но все приходит в свое время и вот в мою жизнь ворвался ты, но чего-чего, а горшка вместе с тобой я не ожидала.

- Это тебе.

Чистая улыбка и быстрый чмок в щеку.

- Спасибо.

- Красная герань. Красиво?

- Красива, - поправив на одну букву, ответила я.

- А какой запах, - подмигнув, озвучил ты тогда в продолжение имеющую место быть данность.

- Чудный.

Дальше одного слова я решила не продолжать. Да и чем ещё можно дополнить этот непередаваемый аромат от которого я незаметно старалась держаться все же подальше, чтоб гамма запаха не отразилась на моём лице со всей ее очевидностью?

- А знаешь, моль его не любит, - продолжил ты повествование о своём подарке.

- Хм.. Я.. Я очень надеюсь, что я не моль, и думаю, что смогу полюбить, хотя запашок у цветочка тот ещё.. - ответила я тогда.

- А меня сможешь так же? Простым, в горшке, в чем-то красивым, а чем-то отталкивающим.. порою жаждущим, порою водой пересыщенным.. временами расцветающим, временами облетающим.. Всяким мной.. Сможешь?

- Смогу.

Знала бы я тогда, что тебе пообещала.. Если бы знала, то ограничилась бы словом "постараюсь".. Знала бы я, что тебе тогда пообещала..

После этого было много цветов в горшках подаренных тобой по поводу и без. Моя квартира, постепенно, стала похожа на экзотическую оранжерею, в которой смешалась самая разнообразная флора. А в этой оранжерее были мы. Ты и я. Молодые, счастливые и наивные.. Я так и не поняла, как так получилось, что я упустила тот момент, когда из смешного паренька ты переродился в степенного мужчину. Не заметила, заметив лишь то, что цветы в горшках, как-то постепенно, ты перестал мне дарить. А потом появилась Она.. и розы.. Нет. Не так. Сначала возникли розы. Длинные розы в букете.

- Им больно?

- Не дури. Великолепный букет. Самый дорогой сорт.

- Им больно.

Красные, розовые, белые розы.. и всегда чуть сникшие.

- Почему они всегда такие печальные?

- Не придумывай того, чего нет. Где ты видишь печаль? Это торжество. Торжество и показатель, что я тебя ценю.

- Почему не в горшке? Они бы жили. По крайней мере я сделала бы все, что в моей власти, чтоб они жили, а так.. Им больно. А так.. Они умирают.

- Вечно тебе не угодить. Горшки, горшки.. Ты в них погрязла..

Эти слова, или другие, постоянно сопровождали розы.. а потом ты ложился спать отворачиваясь от меня к стенке.. и наступал новый день.. еще день и еще.. и опять появлялись очередные розы, которые мне были совершенно чужды.. но я пыталась их спасти.. обложилась книгами по садоводству.. но то ли, как говорится, рука у меня была тяжелая.. то ли еще как.. но черенкование никогда не давало нужного результата.. и черенки роз умирали пустив, от силы, лист два..

- Почему?

- По кочану. Не издевайся над цветами.

- Я жестока? Я? Которая пытается их спасти?!

- Господи спаси, у тебя мозгов, как у.. У всех дамы как дамы, а у меня Фекла какая-то.. Господи прости..


"Господи, прости нас грешных.. мы не ведаем, что творим.." - звучали внутри меня слова, когда я спрятавшись за угол дома, сползла по стене, и уткнувшись головой в колени, пыталась убедить себя что то, что я увидела только что просто сон. Знаешь, я давно не видела тебя таким. В тот миг ты был, как тот смеющийся паренек на первом нашем свидании.. вот только не герань, а кроваво-красные розы ты держал в руках, когда к тебе грациозной походкой подходила Она. Такой она и осталась в моей памяти: Женщина- Роза..

"Смогу, смогу, смогу.." - я обещала.

А через год, розы исчезли и возникла женщина-лилия.. изысканная, с необычным запахом.. и чуть тронутые увяданием лилии у нас дома, когда она не приходила на свидание. Лилии я уже не пыталась спасти, лишь внимательно смотрела, как они искореживаясь, постепенно умирают.

"Смогу, смогу, смогу.."

А еще через год, возникли орхидеи и Женщина-орхидея.. "Смогу, смогу, смогу.." - я обещала не тебе, а самой себе.. и я бы смогла, но однажды:

- Я ухожу.

- Куда?

- Я вообще ухожу от тебя. Развод.

..........................

Много было слов до, много было слов во время. Что о них рассказывать, и зачем их все перечислять? Были и канули в Лету.. Все кануло, кроме моих слов: "Все равно смогу, смогу, смогу.. как-то, но смогу.."

А потом было время депрессии. Черной, жгучей, всюду проникающей и разъедающей. Вот в один такой распрекрасный день, я, как обычно, поливая на автомате комнатные цветы, дошла до герани. Красные лепестки всколыхнули во мне что-то такое, что надо было уничтожить раз и навсегда, для того, чтобы это что-то не уничтожило меня.. Взяв ножницы я отрезала первый лист.. второй.. третий.. соцветие.. Мало. Безвыходность. Еще раз. Мельче. Мельче. В крошево. Тошнотворный запах. Горшок сбитый на пол рукой.. И вот уже я сидящая на коленях рядом с ним, и мои слезы, капающие на корень того, что было так дорого.. Было?

Позже мусор был собран и выкинут, но корень так и остался. Не знаю почему, когда он высох лежащим на подоконнике, я поместила его в рамку за стекло, вытащив оттуда предварительно нашу общую фотографию. В композиции его-то не хватало. Может поэтому, фотографию я тоже изрезала, и наклеив на картон, поместила под стекло той рамки для фото вместе с корнем герани.

Необычно, но интересно. И душа, в поисках спасения, начала убивать. Через какое-то время в квартире не осталось ни одного живого цветка. Вообще. Но убитые мной смотрели на меня со всех стен. А еще, через какое-то время, ко мне в гости зашла знакомая с другом. Случайность. И пока мы со знакомой болтали сидя на кухне и распивали чай, ее друг ходил по комнатам и внимательно разглядывал мой музей. Молча. И только перед самым выходом он поинтересовался:

- Вы не расскажете, где можно купить работы этого автора. Похоже на ошибану с элементами икебаны. Я бы купил.

- Это ее работы. - ответила за меня, рассмеявшись, знакомая.

Не знакомая, ни этот человек, не знали, что стояло у истока, а объяснять мне было не охота, и первую композицию я подарила тогда просто так. Первую. Удивительно, но мой спонтанный порыв со временем превратился в работу. Работу профессионала, который ходит по цветочным магазинам теперь целенаправленно.. который даже отдыхая на природе глазами снайпера выискивает необычности и красоту, которую убивает профессионально. Конечно, со временем я переросла и это, помимо убийств живой природы, теперь я использую в композициях и песок, камни, умершие ветки. Рамка из под фото, порою приобретает параметры чужих квартир, приусадебных участков.. Но главное, чтоб состав всего, из чего создано, был мертвым. Наимертвейшим. Край: 100% кандидат в покойники в ближайшем будущем, как например, новогодняя живая елка.. Как декоратор, флорист я получаю более чем приличные деньги под заказ за свое убийство. Людям нравится мой стиль, которому никто не может дать до сих пор точного названия. А про себя я называю этот стиль: извращенным убийством, которое на абсолюте не осуждается людьми, скорее наоборот, меня уважают, как эксперта, возносят рецензиями мои произведения.. произведения убийства..


"Я смогу любить тебя всяким. Даже мертвым. Я смогу. Я обещала."