Говорят, что всем творческим людям свойственны периоды депрессии. Не знаю. У меня депрессия не заканчивалась многие годы, она как музыкальный тон сопровождала меня всю мою молодость и даже зрелость. И только за пятьдесят я, наконец, от неё почти избавилась. Но тогда...
Март 1976.
В душе всё чёрно и темно, там мрак, не видно ничего.
Там - мелко или глубоко, там - близко или далеко,
Там, где-то там, где никого нет, не бывает ничего -
Горит огонь моей любви... Но никому не говори,
Огонь, прошу тебя, молчи, в глазах моих не промелькни,
Сокройся от людей в ночи, ЕМУ лишь жизнь ты освети!...
***
Я б давно умерла... Это вовсе не трудно.
Жизнь - сплошная тоска. Смерть без грусти, как будто...
Там, за жизни чертой, нет ни скуки, ни боли.
Но покончить с собой - причинить ЕМУ горе...
***
Ноябрь 1976.
Сгустилась тьма в душе моей, не различить ничьих теней,
Туман всё тяжелей, плотней, и мысли чёрных туч мрачней.
Всё время я грущу о НЁМ, о милом, суженом моём,
О том, с кем были мы вдвоём за озером тем майским днём,
С кем мы сидели на траве, с кем целовались при луне,
О том, кто царствует в мечте, кто обещает счастье мне...
О, боже! Как его люблю! Всё, что ни есть, о нём молю.
Как птицелов, мечты ловлю о нём. Судьбу свою делю
На мир прозрачно-голубой, когда любимый мой со мной,
И на туманно-огневой, что жжёт и душит разум мой...