Лето прошло. Как, впрочем, и всё пройдёт.
Медленней ход часов, и спокойней думы...
Верные старой спайке, который год
с осенью дружно дуем в одну дуду мы.
Там, где сентябрь торгует дождём с лотка
и раздает прохожим охапки листьев,
хочется вновь с другого начать витка,
душу свою от тёмной тоски очистив.
Осень-рыбак, со мной раздели улов,
чтоб наступило завтра же на восходе
время простых, не сказанных прежде слов
и - в резонанс - таких же простых мелодий.
Вслед за сезоном-пыткой - сезон-лубок.
Люди вернулись в кельи, вернулись в блоги...
Грусть порождает слово, а слово - Бог:
с этим давно не спорят другие боги.
Тонкою паутинкой осенний сплин
пал на мои мечты, на мои аллеи...
белые чайки, сбитые в ку-клукс-клин,
держат свой путь в края, где всегда теплее.
Выйдя под дождь и воздух вдохнув сырой,
я подниму глаза, улыбнувшись скупо...

Осень, прошу, опять надо мной раскрой
тихой надежды зонтичный легкий купол.