<>

Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда...
А.А. Ахматова.

***
А помнишь ли, как уходил,
И как себя во мне убил?
Смеющегося, молодого,
Распахнутого, заводного...
Любимого, навек родного,
Не знала я тебя другого... 
            ***