"Одиночество - прекрасная вещь; но ведь необходимо, чтобы кто-то вам сказал, что одиночество - прекрасная вещь" (c) Оноре де Бальзак
Он был Мечтатель. Этот парень, нам ведь нет разницы как его зовут. Верно? Он всего лишь песчинка на пляже. Так вот этот парень очень любил мечтать, из-за чего частенько страдал от одиночества. А кто не одинок, скажите вы? Минутку сейчас время такое...Может он просто бездельник?. Он не бездельник. Он просто был одиночка. Мечтательным пареньком.
На работе рассыльного, знаете: Поезжай туда-сюда. Особенно не пообщаешься, разве что с мопедом. У него не было друзей. Пивко было есть с кем попить. А вот настоящих друзей не было. Его телефон по вечерам пылился на компьютерном столике и оживал тогда, когда звонили с работы.
В контакте он частенько зависал до поздней ночи. Не спалось. В его фотоальбоме регулярно оставляли комментарии восторженные барышни, обычно покупаясь на фото удачно приукрашенные в фотошопе, эдакий одинокий рыцарь печального образа, последний романтик, ну какая девушка не потеряет голову?
Вот они и теряли, и откровенно писали ему в личку о своих чувствах. Порой это внимание было слишком навязчивым. От их лести было приятно и тошнотворно одновременно. Приятно, что хоть кто-то хвалит. И тошнотворно от того, что они, эти девушки, его совсем не знают. Их лесть надуманная. Как и он сам. В этом молчаливом виртуальном мире.
Даже родственники избегали его, или он их. Неважно. Всё из-за его характера. Он очень много говорил. Болтун. Но болтал он без умолку только про себя. А с виду он казался странным, молчаливым парнем. Аутизм? Кто его знает? Он давно понял свой недостаток и не пытался бороться с ним. Напротив, он с радостью ушёл в мир грёз и фантазий. Оставив реальный мир просто отдыхать.
Как легко давя по газам мопеда в крутом шлеме вообразить себя эдаким Крутым Парнем. Ковбоем Марльборо. Вместе с ключом зажигания, он зажигал Стадионы. Он мог быть свободным. Мчатся Чёрной Молнией по огромному австралийскому лугу. Разве быть лошадью плохо? Элтон Джон настолько питал уважение к лошадям , что даже написал песню 'Любовь подобна страсти к лошадям'. А уж англичане разбираются в лошадях больше чем кто-либо.
Мечтать это хорошо. Если мечтать с усердием, то можно стать Королём Грёз и навсегда улететь из этого мира в мир своих фантазий. И вот наш герой усердно мечтал. Его 'хиты' взрывали миллиарды сердец. За одну ночь он мог побывать в ролях: Джимми Хендрикса, Джеймса Дина, Элвиса Пресли, Курта Кобейна, Фредди Меркьюри, Брюс Ли и Вити Цоя.
Это не полный список 'личностей' которые были интересны нашему герою. Да. Да. Он всеми ими мог быть по настроению. Только когда садилась зарядка у "МП3 - плеера", лишь когда заканчивался бензин в его "Харлей Девидсон" и ночь растворялась в новом рассвете. Мысли утихали, он выходил из образа Короля Грёз. Приходил в свою комнату и устало рухнув на диван с горьким вздохом ощущал опустошение. Все интервью его звёзды уже раздали. Позади осталась ночь. А впереди навстречу рассвету шёл не высокий и сутулый паренёк в рокерской косухе с сумкой почтальонкой на плече.
Парень шёл в универ и то и дело по дороге смотрелся в зеркальные витрины супермаркетов пытаясь разглядеть и узнать в шагающем отражении самого себя. Вдруг он остановился у одной витрины и упершись в неё взглядом внимательно стал изучать свои круги под глазами. Неужели это Я? Всматриваясь ближе, он прошептал: "Кто Я?" И натянуто улыбнувшись своему отражению констатировал: "Я - это Вселенная!" А потом хохотнув добавил: "А ещё я конченный псих...полный, на всю голову...мда"
Порой он в серьёз опасался что у него "не все дома". Что его планета Марс. Старательно уничтожая себя, ему хотелось выжить или отдать концы. Третьего не дано. Целыми ночами вместо того что бы лучшие часы спать, он имитировал голос, мимику, характер, движения своих кумиров. Под постоянный музон в наушниках. Пропуская каждого героя через фибры своей души и разума.
Но перед рассветом становилось скучно. Он всерьёз размышлял о том Как это тяжело быть знаменитостью. Вот представьте себе: К вам тянут руки фанаты и скандируют ваше имя. Всё отлично! Но потом устаёшь быть идеальным, вежливым и самым лучшим. Но и здесь можно сбежать от себя, превратится в птицу и воспарить над толпой. Над серостью унылых лиц. Над проспектами. И улицами пыльного мегаполиса. Лететь туда, где нет печали и тошнотворной лести. Где шумят водопады и джунгли полны диких и опасных зверей.
Можно стать Королём львов. Или подлой гиеной. Утаскивать слепых малышей гепардов из их нор. Чувствовать привкус их беспомощности у себя в зубах. А уж какое наслаждение разрывать их мягкие шкурки, и пожирать их молодое, нежное мясо. Кушать степенно и вдумчиво. Не торопясь. В полном одиночестве на одиноком пустыре. И пускай затылок и спину жарит солнце, и за тобой следят чёрные как нефть зарницы вечно голодных грифонов. В любом случае быть подлым зверем намного веселей, чем быть нежным плейбоем. Но и тут становится как-то скучно. Однообразно что ли? Но и от этого мира можно уйти в другое измерение и придумать к примеру...Лав-стори!
Слушай, тебе стало не интересно это читать? Может тебе кажется что он не в себе? Что он конченный придурь с мозгом на-вывих? Возможно ему стоит обратиться к врачу, верно? Вот чёрт. А кто ты? Давно ли ты нашёл своё отражение в зеркале? Как часто ты, дорогой читатель, засыпаешь с мыслью " Что я делаю на этой планете?" "Что будет завтра?" Возможно твой совет, это - сходить к врачу? К психологу или психотерапевту? О , боже, нет! Только не хватало этих шарлатанов, этих психоаналитиков, с ещё большими проблемами чем у него самого.
Если эти психологи всё знают о психах? Всё при всё? Значит они такие же психи. И даже круче. Ведь они дают советы и всё такое. Понимаешь о чём я? Они дают советы, им давали советы, и тем кто им давал советы, давали советы те, у кого были советы, от тех кто их лечил.
Ну ты меня понял? Вся это гниль на кисели. Ты им веришь? Напрасно. Они ни черта не знают. Пойди и прочти умные книжки, Юнга к примеру. Пообщайся с местными отморозками во дворе в три часа ночи, и ты станешь супер психоаналитиком. Круче Фрейда, мать его. Гением, мать его. Понимаешь о чём я толкую? Ну вот и славно.
Так вот, почему этот парень прячется в своём мирке? Вечно возиться со своим мопедом? Ходит с этой глупой стрижкой. За всем этим странным поведением скрывается до жути ранимый и жаждущий общения и понимания окружающих - Человек. Просто подойди к нему и заговори с ним. О чём? Да о чём угодно.Скажи ему что он классно выглядит. Попроси его о чём нибудь. О чём? Пусть зайдёт и принесёт свои любимые фильмы или диски с любимой музыкой.
Но ты не подойдёшь к нему, не заговоришь.Потому что он не зам.директор банка. У него нет крутой тачки и он не сможет в этом году свозить тебя на Мальтийские острова. Он бесперспективный студент. Девочка, всё что ты хочешь это - деньги. Любовь в нашем веке это утопия. Тебя пронесёт в потоке мимо симпатичного парня у мопеда. Который во всю глазеет на тебя. Секунда. И ваши жизни больше никогда не пересекутся.
Хотя возможно что лет через пять, придя оформлять документы на кредит ты встретишь этого же парня одетого в тёмно - синий деловой костюм. Вместо кроссов 'адидас', на нём будут ботинки 'дерби' с открытой шнуровкой, дорогие носки в тон костюма, галстук с рисунком в диагональную полоску и ярко белая рубашка.
В место косухи, на нём будет пиджак модной марки. В душе, он будет всё тем же "чудиком" как и пять лет назад, но внешне для тебя он станет иным, он станет "клёвым мэном". И ты захочешь быть с ним. Кататься на его новенькой "Mazda Demio". А сейчас? Ты едва ухмыльнулась и украдкой поймав его восхищённый взгляд на себе, лишь ускорила шаг не удостоив его своим "королевским" вниманием. У тебя вся жизнь впереди. Разве тебе есть до этого парня дело?
Нет. Нету. Ты мечтаешь о состоятельном банкире с внешностью как у Брэда Питта. Или как у Джонни Депа? Нет, всё же Брэд Питт симпатичней. Так вот у него будет новенькая, красненькая машинка, блестящая как сахарный леденец на солнце. А может чёрненькая? Хотя нет, какие глупости, право. Конечно же только тёмно-синяя, как и его деловой костюм.
Наш герой любил писать стихи и они были такие же разные в зависимости от того какую сейчас он музыку послушал, или просмотрел кино. Наглые и грубые. Лиричные - жаждущие ответной любви. Или же печально - безысходные в точь в точь, как и его никчёмное существование.
Он пробовал пить и курить. Нажирался до одури. И по обнимавшись двое суток с унитазом, его организм начинал шептать: "что это мол не его стихия, и если он хочет убить себя, то пускай выберет смерть побыстрее и подешевле".
И он перестал пить. Правда курить было бросить сложнее, но он уже перестал выкуривать пачку в день. И прешёл на "чёткие четыре сигареты" в сутки. Одну выкуривал утром перед завтраком, одну в обеденый перерыв около лифта, ещё одну по дороге домой и самую последнюю перед сном. И если какая - нибудь девушка знала бы о его прекрасных качествах "романтика и борца за здоровый образ жизни", то непременно бы взглянула на него с нежностью и одобрением. А может и влюбилась бы в него, кто знает? Но никто не знал. А он не рассказывал.
Когда ему было скучно и тоскливо он брал в руки гитару и неумело переставляя аккорды дринькал бесконечную гипнотизирующую мелодию. Хоть пальцы и болели от струн и пропахли медью, лучше его мелодия не становилась.
Парень собирал коллекцию редких музыкальных альбомов на виниле, СD, и кассетах.А также огромную видеотеку с фильмами на самый притязательный вкус. От дурацких американских комедий до Тарковского и европейской классики вроде: Триера, Озона, Поланского, Трюффо, Бунюэля. Так вот очень хотелось чтобы хоть кто-то зашёл и с трепетом воскликнул: "Эй, Парень. Да у тебя отличный вкус! Дай послушать этого певца...Какая классная вещь, сто лет её искал... дашь посмотреть?"
Но время шло, а никто не заходил. И он в одиночестве проводил пальцами стирая пыль со своих сокровищ, ощущая себя самым богатым и самым немыслимо одиноким человеком.
Но может завтра он подвезёт до своего универа первокурсницу. Разговориться с нею и окажется что они очень похожи. И давно искали друг друга. И он пригласит её на свидание. Они весь день прогуляют и проговорят обо всём на свете. Две свечи. Танец. Он будет целовать её. А она его. Будут краснеть и смущаться. А чуть позже они уже больше никогда не расстанутся.Но это будет завтра. Обязательно завтра! А сейчас?
Он вышел во двор, вытащил из гаража мопед, включил зажигание, пару раз ударил по газам и стадион затрясся под его ладонями. Он сам задрожал от сладкой дрожжи. Мир стал иным. Он стал иным.
Огни вечернего города мелькали в его чёрном шлеме, убегая прочь по чёрному стеклу. И шепоток толпы бежал вдогонку по звёздному небу: "Король Грёз вернулся. Король Грёз вернулся.....Король Грёз".