Небеса привлекают людей,
Они с грустью на них взирают.
Может быть, о потерянном рае мечтают...
Не об этом сейчас разговор, ты мне верь.
Там, под толщею временной пыли
Есть листочек...
Он желтым уж стал...
Но на нем, мы давно позабыли,
Кто-то реквием небу писал...
Выводил он старательно ноты,
Каждый звук он не раз проверял,
И не делал другой он работы,
Только реквием небу писал.
Он писал день и ночь, беспрерывно,
Иногда он не ел и не спал...
Ничего ему не было видно,
Он о небе лишь только мечтал.
Изливал он себя на бумагу,
Разрушал без остатка себя...
На душе кровоточили раны,
Ну а он все писал без конца.
Дни за днями и лето за летом
Проносились своей чередой,
Ну а он же писал все этот...
Этот реквием, ставший звездой...
Стал он старым... Глаза уж не видят...
Но он реквием так же писал,
Он людей стал других ненавидеть,
Он все небу мечты посвящал.
Год прошел, и свеча догорела...
Он поставил репризу в конце...
Умер он, и душа его пела:
Он успел дописать гимн мечте!
И написан ведь реквием небу!
Он венцом стал слепого творца,
Чьи глаза так любили небо,
Да и цвет их был небеса.