Люди! Люди! Скажите, вам больно,
Когда рушатся ваши мечты?
Вы могли бы кричать: "Довольно!",
Но мы слышим холодное лишь: "Замолчи!"
И сгорают мечты без остатка,
Бьется вдребезги брошенный лед.
Закрываясь от мира тетрадкой,
Смысл стихов здесь не каждый поймет.
Но одно лишь мы знаем точно,
Что не зря композитор писал...
Хоронил он мечты бессрочно...
На бумагу он боль изливал.
И звучит же теперь над миром
Этот реквием, ставший родным...
Не понять нам, что больно было
Отдавать все мечты свои в мир.
Отдавать, хоронить их в бумаге,
Проживать раз за разом и в миг...
Потерять... Разорвать все бумаги,
Завернуть не туда... в тупик.
Но ведь пальцы-то помнят ноты,
Да и музу не сгонишь ты прочь...
Композитор погиб отчего-то,
И его забрала с собой ночь.