Солоноватое предчувствие беды
гремит грозой. Расхристанная простынь.
Привет, рассвет. Выслушивать вопросы,
молчать о главном и глотать безвкусный дым.
С тех самых пор, как состоялся диалог,
твой дом остывший бункер захламленный,
и ты сидишь, словами опаленный,
заложник злости, нераспознанный зилот.
Расти из страха. Из прокрустовых саней
подняться прометеем, не сдаваться,
поверить в вечность, будто снова двадцать,
и ждать весны, и не заканчиваться с ней.