- А зачем? - на фоне уверенного, глуховатого голоса Водителя этот вопрос прозвучал наивно и немного неуместно.
- Разве можно иначе?
- Зачем ты везешь меня?
- Ты едешь сам.
- Да, но за рулем же ты.
- Так ведь ты не сопротивляешься, не пытаешься выпрыгнуть или ударить меня. Тебе даже нравиться так ехать, глядя по сторонам, когда кто-то ведет машину туда, куда тебе надо, и ты при этом ни ничего не делаешь, ни за что не отвечаешь. Ведь нравится? Тебе интересно, появляется элемент неожиданности. Так что, по сути, ты едешь сам. Все остальное неважно.
"Все остальное неважно", - Он автоматически повторил про себя слова Водителя - "Неважно. Так, а что собственно неважно?". Смутная полумысль промелькнула в Его голове, но поймать ее не удалось. "Неважно", - снова подумал Он.
Машина мягко двигалась вперед. За окнами проплывал весенний лес. Сырой асфальт упруго уходил под колеса. Накатило чувство легкости и умиротворенности. Его гипнотизировала манера Водителя говорить вопросами, на которые существует, кажется, единственный очевидный ответ. Он откинулся на сиденье и закурил. Только теперь Он смог разглядеть Водителя. Лицо было самым обычным - прямой нос, тонкие губы, острый подбородок, темные волосы. Руки держат руль свободно и уверенно. Глаза скрыты черными очками. Он перевел взгляд и еще несколько минут наблюдал, как мелькают придорожные столбы. Потом захотелось говорить:
- Значит, мы едем вперед?
Водитель молчал.
- И как ты узнал, что мне надо именно туда?
- Я уже ответил
- А если ты ошибся?
- В чем?
- Ну, я не знаю...
- Зачем говорить о том, чего не знаешь?
- Я просто думал...
- Мне это не интересно.
Машина подпрыгнула, угодив колесом в выбоину. Спокойствие ушло. Он ощутил, что натолкнулся на стену, которую не способен проломить. Сознание собственного бессилия злило, хотелось немедленно что-то сделать, но на что-то определенное решимости так и не хватило. Он тупо смотрел на ручки магнитолы и продолжал молчать. "Я даже не знаю, кто он такой. Он же... Для него же... Надо что-нибудь... Как?" Волна ненависти захватила Его мозг, но также быстро схлынула, не выразившись ни в каком действии. От обиды хотелось заплакать. Сдержался.
Впереди дорога раздваивалась как язык змеи. Именно эта ассоциация пришла Ему в голову. Ярким акцентом у развилки стоял указатель. Он прочитал надписи и ничего не понял: на одной стрелке было написано "Свой", на другой - "Чужой". Он повертел головой по сторонам. Объяснения странным надписям не нашлось. Водитель сохранял невозмутимость. Машина повернула вдоль стрелки "Чужой". Он не выдержал.
- Что было написано на стрелках?
- Ты видел. Зачем спрашивать то, о чем знаешь?
- Почему мы свернули на чужую дорогу.
- Чужую для кого? Или ты знаешь, где твоя?
- Я не знаю, но просто я всегда считал, что чужое это плохо
- Откуда ты знаешь, что это плохо? Ты не можешь этого знать, ибо не способен сделать что-либо по-настоящему своим. У тебя нет ничего своего, а значит, нет и чужого. Так какая тебе разница, куда ехать. Ты поедешь, куда поведу я.
- Почему ты в этом уверен?
- Я сильнее.
- Кто это сказал?
- Я.
- Что ты понимаешь под силой? - Он попробовал перенять водительскую интонацию и манеру разговора.
Водитель изобразил улыбку.
- Сила - это масса, помноженная на движение с определенным вектором. Так учит физика. Я верю физике, потому что она объективна. Одна сила действует, другая противодействует. Результат - движение. Побеждает сильнейший. Сила в движении. Движение - это сила. Движение абсолютно. Я двигаюсь, и я знаю свой вектор, следовательно, я обладаю силой.
- Но я же тоже двигаюсь.
- Ты - балласт, нагружающий машину.
- Но ты же говорил, что я еду сам, - Он ощутил беспомощность этой реплики.
- И ты поверил? Зря. Хотя я и не сказал тебе неправды. Весь вопрос в понимании мотивации. Ты не сопротивляешься, следовательно, я делаю вывод, что ты согласен ехать. А ты не сопротивляешься потому, что у тебя нет вектора, ты слаб. Но это твое личное дело - мне важен результат.
- И все-таки, давай вернемся.
- Нет.
- Но это моя машина.
- Груда железа и пластмассы твоя. А машина - это инструмент движения. Движением управляю я. Думаю, вопрос исчерпан.
- Но это несправедливо.
- Ну, так поспорь со мной. Справедливость - категория абстрактная. Мне она неинтересна. И не надо использовать слова, значение которых не понимаешь, суть которых не можешь воплотить своими руками, своей волей.
- Останови. Я хочу выйти.
Водитель не сбросил скорость.
- Выходи, ты же свободен.
- Но я разобьюсь.
- Свобода разбиться это тоже свобода. Теперь - единственная для тебя.
Водитель засмеялся жутковатым смехом.
- Стой, я прошу.
- Не верь, не бойся, не проси...
Смех усилился, заполняя все вокруг, сводя с ума. Сильнейший спазм сжал его горло. Ему нечем дышать. Легкие рвутся из груди. В голове стучит паровой молот. Салон заполняется желтым дымом.
- Сто-о-о-й!!! - вместо крика получается глухой хрип.
Он судорожно хватает Водителя за шею. Руки проваливаются в мягкое. Голова Водителя, оторвавшись, скатывается под сиденье. Летящие из нее клочья ваты падают на осколки черных очков. Водитель вдруг оказывается безголовой тряпичной куклой, которая опрокидывается на дверцу. Машина теряет управление. На нее лоб в лоб летит невесть откуда появившийся "КАМАЗ". Неудачная попытка вывернуть руль. Руки не слушаются. Он парализован. Из кабины "КАМАЗа" криво улыбается...Водитель. Тот самый Водитель. Только без очков на этот раз. Страшненький взгляд Водителя доходит до нутра, давит на диафрагму животным ужасом. Это последнее, что Он чувствует. А потом железный "КАМАЗ" сминает уже неживое тело...
...Он подскочил на кровати и несколько секунд хватал ртом воздух. Этот кошмар преследовал Его уже вторую неделю. Вторую неделю Он просыпался от дикого ужаса и скрипа колес "КАМАЗа", а потом обессиленный падал на подушку и долго лежал, бессмысленно глядя в потолок. И еще пил. Не помогало. Сегодня кошмар опять повторился. Отдышавшись, Он посмотрел на часы - 6.30. Потом встал, оделся, побрился, попил из-под крана, закинул в себя еду, не чувствуя вкуса. Взял с тумбочки и надел черные очки. Уже на пороге, до ломоты стиснув зубы, Он зло прохрипел, вколачивая слова: