Фирсов Сергей Юрьевич : другие произведения.

Барабан

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:


 Ваша оценка:

  БАРАБАН
  
  
  Когда мне исполнилось пять лет, отец подарил мне барабан. Большой. Красный. С кожаными плетеными ремнями.
  - Ну, сынок, - сказал он. - Держи! Крепко держи! - и протянул барабан мне.
  Помню, как я радостно вцепился в него, облапив детскими ручонками, как в диком восторге схватился за палочки и, взметнув их над головой, что было сил ухнул по тугой сероватой перепонке.
  Тра-та-та-та-та!
  И еще.
  Тра-та-та-та-та-та-та!
  - Молодец! - Отец улыбнулся и с любовью прошелся ладонью по моим вихрам. - Ты прирожденный барабанщик!
  Ах, как ему хотелось видеть меня таким! Я и был таким. Какое-то время.
  Дня не проходило, чтобы кто-нибудь не пожаловался на меня отцу или маме. Соседи буквально несли почетный караул у дверей нашей квартиры. И лишь только кто-то из моих родителей высовывал нос наружу, на него набрасывались разъяренные жильцы, требуя прекратить это безобразие. Немедленно.
  Отец в такие минуты делал понимающее лицо и обещал принять меры. А назавтра все начиналось сначала. Никаких мер он не принимал.
  Я барабанил как сумасшедший, как одержимый. По нескольку часов подряд. Без устали, без передыха. Сколь мало мне нужно было для счастья.
  Я хотел только одного - чтоб меня заметили, услышали, узнали, что я существую. Я бил в барабан с каким-то непонятным самому себе ожесточением, упрямо и непреклонно, вторя звукам своего сердца, выплескивая в мир свой наивный восторг, тревогу или неясное волнение.
  ... Он появился в нашем дворе внезапно - черноволосый крепыш с внимательными карими глазами. Его звали Эдик. Он сидел на краю старой потрескавшейся деревянной песочницы и крутил в руках синюю пластмассовую мыльницу.
  - Что это у тебя? - спросил я, присаживаясь по соседству.
  Он окинул меня снисходительным взглядом.
  - Обыкновенная "глушилка".
  - Обыкновенная... что? - переспросил я.
  - "Глушилка", - повторил он, зевая. - Чтоб не мешал посторонний шум. Я могу находиться в полной тишине, когда только захочу.
  - Врешь! - крикнул я. - Вот сейчас посмотрим, - и ударил в барабан.
  Он недовольно покачал головой. Произнес с удивлением:
  - А ты зануда! - и быстро отвернулся.
  И наступила тишина. Ни шелеста травы, ни пенья птиц - ничего.
  Я лупил в барабан так, как, наверное, не лупил больше никто и никогда на всем белом свете. Я не желал быть побежденным. Мне необходимо было, чтобы меня услышали. Палочки мелькали с рекордной быстротой: вверх-вниз, вверх-вниз. Я видел, как под их ударами кожа барабана слегка прогибается, но по-прежнему не было слышно ни звука. Более того - я сам перестал слышать себя, даже в мыслях.
  И тогда я отступил, признав себя побежденным. И от бессилия, готовый разрыдаться, порвал ставший вдруг неимоверно тяжелым барабан. И ушел, глотая обиду.
  Меня обманули. Подло. Жестоко. С чувством превосходства и пренебрежения. В отличие от меня, ему не нужно было, чтоб его слышали, он просто не хотел, чтоб было слышно других!
  Я не смог стать настоящим барабанщиком, что же тут странного? Миллионы людей, подобных мне, тихо и мирно живут на вторых ролях и вполне довольны такой жизнью. Потому что это очень сложно - быть барабанщиком, потому что настоящий барабанщик должен уметь заставить себя услышать. Всегда. Чего бы это ему не стоило.
  Я вырос. Остепенился. Стал не хуже других. У меня появилось все, что нужно для взрослого счастья: деньги, квартира, машина, семья, наконец. Не было только звонкого красного барабана. Как тогда.
  А вчера сын приволок домой барабан. Старый. Рассохшийся. С огромными дырами в обоих боках.
  - Где ты его нашел? - спросил я.
  - На чердаке, Представляешь, среди древнего хлама такая потрясающая вещь!
  Конечно, это был мой барабан. Я узнал его.
  Сын возился с ним целый вечер - что-то кроил, вырезал, подтягивал, клеил. От усердия прикусив язык. Я наблюдал исподтишка, не решаясь подойти и предложить свою помощь. Наконец он облегченно вздохнул.
  - Вот! - подвел итог. - Буду барабанщиком!!!
  Палочки слились с руками. В одно целое. У меня бы так ни за что не получилось. Теперь-то я знаю точно.
  - Не боишься?
  - Нет! - Он твердо мотнул головой.
  Что ж, думал я. Это мой сын. Я верю: ему не будут встречаться на дороге разные эдики, и он никогда не узнает, что значит - быть слабым. Ему должно повезти больше, чем мне. Или дело тут совсем не в везении?
  ... На краю песочницы сидел черноволосый мальчик и что-то вертел в руках.
  Сын подошел ближе.
  Ласточками вспорхнули палочки. Мальчик поднялся и ушел - быстро, не говоря ни слова.
  На его месте сиротливо валялась одинокая мыльница...
  Подбежал малыш лет трех, радостно вопя, принялся набивать мыльницу мокрым после ночного дождя песком и лепить "пасочки".
  Раз, два, три...
  Тра-та-та-та-та!..
  
   1989
 Ваша оценка:

Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"