Во мне умирает муза,
В агонии бьет крылами,
Я просто бездарный лузер
С испорченными стихами,
С оторванными руками,
Толкающий в массы мусор,
Пропахший дурными снами,
С каким-то вульгарным вкусом,
Рассорившись в хлам с искусством,
За пазуху бросив камни,
Чтоб было в груди не пусто,
Что больно - симптом не главный,
Шагающий в пропасть плавно,
В каком-то больном искусе...
Подхвачен ее крылами.
Зачем я тебе? О муза...