Когда ты стоишь,
Запрокинув в небо лохматую голову,
И ветер треплет ее, непутевую, да так, что я не знаю - а вдруг и оторвет на радость вам обоим?
Мне начинает казаться, что с бегущего облака спускается сверкающий фиолетовый столб,
И наполняет все вокруг живым электричеством,
И волоски на руках танцуют и поют, а на холме - женщина?
Ты видишь ее? Нет!
Это же старая Олива, только и всего. Но отчего-то молнии
Ее избегают...