Кому-то этот дождь
Был нужен как спасенье,
Но тени постовых
Не говорят с больным.
А мы опять молчим,
А нам опять веселье,
А нам опять цена
Молчания за ним.
И сонные слова,
Рассеянные грустью,
Стремятся в пустоту
И падают на дно.
А мы - давно одно.
А мы себя отпустим.
А нам - творить весну
Распутицей дано.