Мы уходим в себя, как улитка уходит в ракушку. 
Оставаясь собою на гребне ушедшей волны, 
Что мы ищем в себе, поломав свою жизнь как игрушку? 
Почему наши дни так порою бывают нежны? 

Отчего, забывая себя, вспоминаем ушедших любимых? 
В суете городов, растранжирив энергию чувств, 
Мы теряем себя средь потоков телесно незримых, 
И находим себя там за краем всевышних безумств. 

Растеряв свои дни оглянуться назад очень страшно, 
Но грядущего смысл нам понять невозможно порой, 
Это мука - бессильно искать, что для нас было важным, 
И надеяться глупо, что у жизни бывает отбой. 

Но мы ищем тот свет, что назвали своею мечтою, 
Даже осень в себе, принимая за божеский знак, 
И пытаемся мир от безумья лечить добротою, 
Лишь со смертью души мы смириться не можем никак.