Бумажным листам снилась осень в избушке
Счастливого сладкого детства пора,
Чернила цветастые, букв завитушки,
Щекотки озноб от касания пера.
От свечки шипения проснувшись средь ночи.
Сбегались, на буквы надев башмаки,
И, в смехе дрожа от смешных многоточий,
В пятнашки играли у красной строки.
И полк запятых в кляксах брызгался смело,
И знак восклицанья трубил как горнист,
А фраз эскадрон, с разворотом налево,
Изящно и гордо взметался на лист.
Но вот пробуждение - и в грустном кошмаре
Ведя каждый лист для расстрела во двор,
Под бой барабанный, в безумном угаре
Стреляет в них принтер прицельно - в упор.