Почему от твоих поступков по телу зыбь, 
и душа отвернулась, пряча под кожей дрожь? 
Это пепел Клааса бьётся о панцирь рыб, 
выплывающих из сознания - встретить нож. 

Почему ты всегда молчишь, как мадам Тюссо, 
на лице застыла улыбка а-ля Гуинплен, 
ты решаешь ссыпать песок из моих часов, 
направляя утро к ступеням своих колен. 

Почему ты думаешь, что я умерла, как класс? 
Это лето застряло костью, как кляп, во рту, 
и, с зеркальных снимков косо взглянув на нас, 
собирается кровью к чёрту вести черту. 

Но когда поднялась я страшных гостей встречать 
и открыла воду, достала кухонный нож -
тут в окошко впорхнула осень. Ну, здравствуй, мать!
И разгладилась зыбь, и на сердце унялась дрожь.