# Ску

Фаина Киршенбаум

Быт стараюсь ажурно обстроить, чтобы выглядел - "как у людей",

но привычным сомнением совесть уголки освещает сильней:

что там скисло в чаиночной тине, что темнеет в кофейной дыре,

что меня на задворки задвинет, продолжая уныло стареть?

Я тревожусь: а вдруг не заметят чистоты отражённой души,

никакой ведь особой приметы на одежду звездой не нашить.

Барабанят то дождь, то соседи. Беспокойно и грустно, и ску...

Я все жду: из-за моря приедет мой любимый - развеять тоску.


Я всё жду откровения свыше (головою устала крутить),

может, кинут мне ангелы с крыши золотую крепёжную нить.

И коварство прожитого раньше не расстроит (часы не спешат),

просто время - коварный обманщик - завлекает в бессмысленный чат,

а любовь тупо водит по кругу, раздражая кольцом фонарей,

я её провожаю, как друга, но от этого только больней.

Но от этого только страшнее мне волчицею воется - в ночь,

и на сердце уже не веснеет. А под сердцем - калачиком - дочь.