Берег исхода - далёкий, пугающий.
Чайка залётная - вестница та ещё
счастья на блюдечке с синей каёмкою.
Музыка бьёт из динамиков громкая.
Хромом дублёная курточка летняя
так и не может, зараза, согреть меня.
Отдых врывается в слабые лёгкие,
перебирая дыхание чётками,
на ухо что-то шепча не по-русски мне
про меланхолию под перегрузками,
про обязательства, про неприятности,
длинные проводы, пухлые частности,
лопасти, звуки и запахи берега, 
правила первой серьёзной истерики...
Ты улыбаешься без напряжения.
Пасха. Утрата. Свобода. Спасение.