# B твоей руке моя рука

Фаина Киршенбаум

В твоей руке моя рука -

нет безобидней пустяка,

потом ты говоришь: "Пока".

И поступь стоп твоих легка,

как стихотворная строка,

а вот меня нельзя пока определить по почерку.


Я улыбаюсь, ты стоишь,

в холодном небе бьётся стриж,

а ты - малыш, и я - малыш,

ты по субботам не звонишь,

тоска всё выпьет залпом, лишь

не пропустить б, когда - в Париж, а так - не хочется.


Твой голос кликнет на беду,

я на удачу не ведусь,

а завтра - в будущем году,

фантазии в твоём саду

у попугая какаду:

куда иду? В белиберду, как у Пелевина.


А сверху клином журавли,

убился стриж, они смогли

на притяжение земли

поставить крест: мело, мели,

по всем пределам застели,

чтоб мягко спать ему вдали. Постель застелена.