Весна налетела - легка её стать.
Куда же ты тело ведёшь умирать?
Ликующе через - "Не стой на ветру" -
попробую херес и пробу сотру.

То крестик, то нолик. Горят корабли.
Язык мой от боли скомандовал: "Пли!"
Прорезался голос - "Не бойся, я здесь" -
в карманную прорезь лукавых небес.

И ты за великим, одним из других,
явился за мигом, но что этот миг?!
Откуда-то свыше: "Я скоро вернусь" -
на косточке вишни застывшая грусть.

Чудак, ты на голос повёлся опять.
Закрученный волос - ветрам целовать.
А ты будешь стойко стоять на ветру,
чтоб ветер с помойки принёс: "Я умру".