Презренный чирей! Как ты смел
На выю гордую взобраться!
Ведь я - поэт, что значит, братцы,
Стихия духа - мой удел!

Во мне сидит химера плоти,
Я с ней борюсь и день и ночь,
Гоню её от света прочь -
Иначе тьма весь мир проглотит.

Она течёт гнильём в крови,
Сидит грибком на жёлтой пятке.
Ах, если б можно без оглядки
Бежать! Бежал бы до зари!

Однако злобная химера
Вцепилась в горло как пила.
Она меня перепила,
Сиреной сладкой перепела.

Проклятье! Ночь мозги мне плавит,
Клюёт печёнку как орёл,
Иначе б гений мой взошёл,
Забыв о тленной бренной славе!

Но поутру рожу стишок
И он меня тотчас  прославит...
Творить я буду, чтоб вы знали,
Волшебной палочкой кишок!