Почему мне четырнадцать дней отвели 
На улыбку, любовь и удачу? 
Почему лишь пятнадцать за сутки минут 
Я внезапно доволен собой? 
Почему оттолкнувшись ногой от Земли 
Шанс взлететь мне вообще не назначен, 
Ну а шанс, что обидят, толкнут, обманут 
Не один мне дарован судьбой?

Почему мне холодный и мокрый муссон 
Наступает бесстрастно на пятки? 
Почему жарким, потным, песочным дождем 
Мне глаза засыпает пассат? 
Вероятно боится погодный сезон 
Сохранить мои мысли в порядке... 
Мы с сезоном не в ногу на почту идем. 
Он - со мной. Ну а я - адресат.

Только раз, получая от Бога письмо 
Из шестнадцати раз я доволен.

Только раз, потирая ладони, смеюсь 
И бросаю в корзину конверт...

Раз сегодня не тот. 
И, глотая дерьмо, 
Понимаю, что выжат и болен. 
И с головкой ныряю в тоскливую грусть - 
Меланхолик я и интроверт. 

Несомненно сегодняшний вычурный день 
Измочалил меня потихоньку...

Для чего я на почту ходил сам не свой, 
Что искал в непрозрачном стекле? 
Что сулит мне вечернего смога сирень, 
Посылая зловонье вдогонку? 
Может завтрашний день, цвет небес голубой, 
Поцелуй и мускат в хрустале? 

Неужели же завтра я вдруг получу 
Синий бланк с объявлением чуда? 
Неужели замру, уловив взмах руки, 
А потом побегу, словно псих? 
Неужели же завтра я так пошучу, 
Что заржет распоследний зануда, 
И поймут дураки, что они - дураки, 
И уйдут на своих на двоих. 

Что-то мало мне верится в силы судьбы 
И в таинственный случай счастливый. 
И удачный мой день мне сулит череду 
Дней тяжелых. И этим нечист.

Но надежды сушу я в себе как грибы, 
И на полку кладу бережливо, 
Хоть и в Бога не верю и счастья не жду, 
Как сангвиник и как оптимист.