Медленно кружится и замирает, немного ждет, а потом продолжает,
Весь этот мир черных полос, злых отражений надежд, или грез,
Он манит и ждет, обьятья раскрыв, шаг в неизбежность и ты уже с ним,
А он не отпустит, терзая тебя, а ты не узнаешь, кто он для тебя?

Но он отражения гнева и слов, сказанных кем-то в городе снов,
На южной окраине мира грозы, у моря надежд и несбывшихся мечт,
Он стережет этот город и нет, сил у тебя, чтоб найти в нем ответ,
На вечный вопрос: кто я такой? Попав в этот мир, ты станешь другой...

Совсем непохожий на все отраженья, серый, пустой, без веры, без цели,
Тебе в нем блуждать, но вырвавшись раз, забудешь навек этот грустный пейзаж.
Из мира есть выход у розы ветров, на острове крови, где нету оков,
У арки из роз тебя ждет проводник, но цену свою, вам не скажет старик...

Ведь нету цены у луча в темноте, так что возьмет он все ваше себе,
Потом заберет вашу главную часть, и напоследок поставит печать.
Она не смывается ни потом, ни кровью, не выжечь её вам железом каленым,
С этой печатью блуждать вам века, печать ту сотрет лишь друга рука.