Каждый плетет свою паутину. Каждый
главный в своей игре и по жизни главный.
Будет придумана сказка, и змей бумажный
В небо сорвется иль будет отпущен плавно. 

Будут идти дожди или ветер злиться,
Крылья намокнут или порвутся в клочья,
змей превратится в камень иль в чудо-птицу,
что подлететь к жилью может только ночью.

Будет звенеть печаль комариным писком
или набат разбудит, дробя мгновенья,
птица подхватит звук, пролетая низко,
птица беды коснется нечеткой тенью.

Камень пробьет навылет беду лихую,
будет расти, как ком, намотав ошметки...
Утром, гляди-ка, люд во дворе ликует
да по граненым льет непрестанно водку.
  
Не обнаружить, не устоять на грани -
где ты веревкой, змеем или бумажным,
но господином, мертвой петлей пираньи
стянешь вокруг пространство. Да и неважно,

вырвался ты или кто-то пустил на волю.
Водка рекой, ты в лохмотьях беды иль крыльев
Тонешь в тумане, чужой опоясан болью,
Чтобы твои родные в ночи не выли.

Каждый в своей паутине. Мечтает  каждый
Нитями судеб своей управлять рукою.
Может, поэтому руки по локоть в саже,
Может, поэтому мир так безумно скроен.