Я бьюсь над формой. Содержанье
Само является  без зова.
Трудней придать очарованье
Тому, что в принципе готово.

Как между Сциллой и Харибдой,
Плыву на лодке я щербатой,
Глотая слезы от  обиды,
Что сносит вбок меня куда-то.

Там камыши стоят стеной,
Напротив них водоворот,
Проплыть бы узкой полосой,
Струящейся по лону вод.

Я чуть гребу, смотря вперед,
Надеясь, может, пронесет.
03.06.06