Вены дрожат в предвкушении,
Готовы разлить по телу.
Мне нет никакого дела,
Это я еще, или уже не я.
Ты молод, тебе каждый скажет,
Да пошли они к черту!
Здесь каждый второй мертвый,
И каждый первый даже.
Криво? Зато по-правде.
А вены? Они привычны.
Да что Вы, ничего личного,
Я не права? Что же, поправьте...