Осень мягко стелет листом дороги,
Вольный ветер просится на постой.
Нам с вершины опыта все тревоги,
Может быть, покажутся суетой.

Не грусти о том, что нескладно прожил,
Что ошибок много насовершал,
Осознанье их, может быть, дороже
Тех минут, когда спокойна душа.

Мы уйдем, и, может быть, всё забудем,
Чтобы вновь начать с пустого листа.
Кто не жил, наверно, и неподсуден,
Кто не пел, тот, видно, и не летал.