Наша жизнь, как скользящий меж стёкол песок,
Один поворот - и всё изменяется:
То ты догонял, вдруг бежишь наутёк,
Не понимаешь и удивляешься,
Кто это вертит так лёгко всё то,
За что ты двумя руками держишься
И, восклицая вопрос: "За что?",
Ты не сдаёшься, но вертишься, вертишься...
И кто этот сильный, что играет так нами,
Поступками нашими, делами, мечтами.
И вижу картину странную вдруг:
Огромное тело с миллиардами рук,
В котором для сердца нет места, наверное,
И он посылает Христа на смерть верную,
Он разжигает тысячи войн:
Вокруг мольбы о пощаде и боль...
Но люди им восторгаются,
Поют ему гимны, ему поклоняются,
И ненавижу его только я,
За то, что он отнял тебя у меня.


* * *