Не место лес для муз-красавиц,
Простора мало там для крыл.
Но завелась одна, и заяц
Стихотворенье сочинил:
"Заката паруса горели
На мачтах вековых дерев.
Лесной фрегат тонул, скрипели
Борта опушек, в тьму осев.
И в этом океане мрака,
На дне алкающем его
Я лег ничком и тихо плакал,
Не в силах сделать ничего!"
Сам заяц сильно удивился,
Узнав, что он в душе поэт,
На пень высокий взгромоздился,
Чтоб удивить других. Но нет -
Набросились на зайца совы
И стали воздух сотрясать:
"Как длинно! Не понять ни слова!
Ты должен всё переписать:
"Нем рак" убрать необходимо
И "катапарус" извести,
Глагольные исправить рифмы! -
Они сегодня не в чести..."
Весь день они его ругали,
И заяц их "советам" внял,
Ушми уперся, как рогами,
Текст сократил и поменял:
"Закат увидел я над лесом.
Темнело быстро. Но потом
От непонятного мне треска
Всю ночь дрожал я под кустом.
Так лучше?" "Да! - сказали совы. -
Так точно лучше, спору нет.
Но это скучно и не ново.
Ты, заяц, вовсе не поэт!"
Мораль: внемли, поэт, лишь музе,
Она диктует - ты пиши,
А критик - лишняя обуза
Влюбленной в творчество души.