Ещё вчера я видела, как в багажник машины, припарковавшейся у нашего леска, загружали корзины, наполненные грибами.
- Неужели здесь? - спросила я.
- Ну, а где же... - солидно ответил отец семейства.
"Надо бы и самой походить, что ли... Завтра...", - подумала я.
Опоздала. Всю ночь валил снег, и теперь всюду сугробы, сугробы...
Позднее утро. Под ногами похрустывает ледок, а в воздухе последние немногие снежинки танцуют робко, старательно - как девочки-балерины, впервые исполняющие на взрослой сцене "Танец маленьких лебедей". Снег лежит на не укрытых розах, на не успевших облететь деревьях, на не протоптанных ещё тропинках... А люди, застигнутые чистотой, вроде бы хмурятся, ворчат. Кто-то - стряхивает снег с себя, кто-то - подставляет ему лицо, и все.... улыбаются, улыбаются, улыбаются...
Навстречу идёт дама с собачкой. Даме глубоко за пятьдесят, она ухожена и спортивна. И на её терьерчике - украшенный вышивкой комбинезон, украшенный вышивкой шарфик. Собачонка заливается лаем и бросается то на меня, то от меня и попадает прямо в новенький пушистый сугроб. Забавно, отталкиваясь всеми четырьмя лапами, подпрыгивает вверх, опять утопает и выскакивает на тропинку прямо в руки хозяйки.
- Чёнечка, ну что ты... - пытается успокоить её дама, - Она, - она кивнула на меня, - точно такая же молоденькая сучка, как и ты. Не надо её бояться, - и стряхнула с нависших над глазами волос Чёнечки лохматые слипшиеся снежинки.
