Движение поклона - плавное, не дающее забыть, что перед тобой Танцор. И его Танец продолжается в его неподвижности.
Помнишь? Ты подобрал его на какой-то Богами забытой помойке, дал Имя, возможность служить, которой он так жаждал.
Он не унижался и не умолял. Просто смотрел, и тебе не хватило духа отказать. С тех пор ты...
Мастер...
Просил ли ты этого титула? Нет. Но, глядя в эти глаза, ты, как и прежде, не можешь заставить себя отказать. Отказать ему в праве так тебя называть.
Ты сам не сразу понял, насколько желанно ему было это служение. И до сих пор мучаешься вопросом: почему же из всех он выбрал тебя?
Что привлекло тебя? Упрямая, усталая гордость, с какой он безмолвно просил о возможности быть нужным?
Ты не знаешь этого.
Сиятельный мастер...
Именно так он впервые обратился к тебе. Помнишь? Конечно, помнишь. Ты проклинаешь эти воспоминания, но не расстанешься с ними ни за какие ценности мира.
Признай, ты нуждаешься в нем. И тебя пугает его потребность служить, то, с какой гордостью он носит свои оковы.
Даже ты не был таким.
Мой мастер...
Думал ли ты, буквально за шкирку вытащив его, искалеченного настолько, что не мог идти, из кучи мусора, что сохраняешь жизнь Танцору?
Мастер?
Для тебя он стал наркотиком... и вечным напоминанием. Ведь когда-то на тебя смотрели так же. С той же любовью, верностью, сдержанно-радостной готовностью служить и подчиняться.
Только тогда ты испугался.
И теперь каждый раз невольно смаргиваешь, словно желая прогнать видимую только тебе тень, склоняющуюся в поклоне вместе с этим мальчишкой. Шелест у самого уха: Мастер.