Скрипит, но движется мир странным механизмом.
Таким старинным, что творец уж пожран Летой.
Порой история не брезгует цинизмом - 
Лесть мертвецам она не чтит в приоритетах.

Здесь люди - только шестеренки разной формы.
В своих пазах мотают жизнь. (Привет массовке!)
Чины и звания - лишь отблеск для проформы.
Мы все попали в один цех при расфасовке.

Деталь испортилась - пожалуйте на свалку.
Заменят новой, благо их в запасе много.
Беги хоть сотню лет, сбивая в хрип дыхалку,
В конечном счете приведет в утиль дорога.

Мы просто груда однотипных шестеренок -
Гора железа, пожираемая ржою.
Менять уклад? Умно. А хватит ли силенок?
Ну что, готов рискнуть на партию с судьбою?