Аннотация: Кто-то высмотрел плод, что неспел... (с) Вл. Высоцкий
Написать бы стихи между летом и блеклой весной,
Разослать на ветрах всем архангелам темных небес,
Зачитать бы дождям, только голос срывается мой,
Только звезды молчат, и шатается лунный отвес.
Дождь стучится в стекло, мог бы в дверь - не чужой - позвонить,
Кто-то высмотрел плод, кто-то выстрелил влет - чья вина?
То слепая старуха-судьба резко дернула нить,
Невозможность прощаний. Возможность забыть - пей до дна.
Как умеют писать графоманы, влюбленные в жизнь,
Как умеют писать только с юной и легкой душой,
Написать бы стихи о тебе... Не умею. "Держись".
Проще плакать, чем спорить с чужой, не своей тишиной...